Intrigue 1 ☠ No Mercy in Hospital ☠ Groupe 2 ☠ Sujet RP

Spoiler:

Que donnent les sortilèges?:

C'était à se demander si l'intervention de Monsieur Propre était une chance ou au contraire une malédiction. Bon, d'accord, il l'avait sauvé d'un sortilège potentiellement mortel et de deux timbrés qui essayaient de lui faire peau en beuglant - du moins, c'était l'impression qu'il avait eu... et pour une fois il était prêt à se fier complètement à ses premières impressions, sans bénéfice du doute ou révision de jugement. Donc tout compte fait, l'arrivée du chauve avait été une bénédiction. Basil ne doutait pas une seconde qu'il lui devait la vie et il l'avait d'ailleurs remercié quatre ou cinq fois en haletant depuis qu'ils s'étaient rencontrés. Sauf qu'il y avait un "sauf".
Sauf que le bonhomme semblait vouloir en découdre avec les mangemorts et que le journaliste n'avait personne d'autre sur qui compter. S'il décidait que le suivre était trop risqué, il se retrouverait de nouveau seul dans cet immense couloir, à la merci de qui voudrait bien passer par là. Alors oui, il pouvait toujours réessayer de rentrer dans une chambre et de s'y planquer. Mais rien ne lui assurait qu'il aurait autant de chance que la première fois. Au contraire, avec le bol qu'il avait il tomberait cette fois-ci sur un infirmier qui l'immobiliserait sans lui laisser le temps d'en placer une ou, pire, un trio de mangemorts qui attendaient justement les pauvres types comme lui qui essayaient de se planquer. Quant à prendre l’ascenseur ou les escaliers... la bonne femme de tout à l'heure n'avait-elle pas affirmé que les mangemorts avaient bloqué tout l'étage ?  

Basil déglutit en accordant un long regard hésitant à Monsieur Propre.

« Pas vrai l'ami ? »

Si. C'était vrai qu'il l'avait sauvé d'une fin sordide comme c'était vrai qu'il semblait prêt à recommencer. Etait-ce un brigadier ? Un phénix ? Un auror ? Un simple héro ? Le Poufsouffle n'avait pas les moyens d'acquérir la moindre certitude mais il décida finalement de lui accorder sa confiance. Quoiqu'il puisse être, il était encore sa meilleure option. Tirant sa baguette de sa poche, il suivit les trois sorciers jusqu'à la pièce vitrée puis se plaqua contre le mur. Sauveurs ou pas, il était hors de question qu'il prenne part à ça. Les suivre pour profiter de leur protection ? Oui. Prendre lui-même des risques ? Plutôt mou... enfin, non. Justement. Plutôt manger des crottes de doxy.
Sans se soucier de ce qu'en diraient ses compagnons d'infortune, il s'accroupit et croisa les doigts pour que les mangemorts ne le remarquent pas... ou tuent l'un de ses anges gardiens. Sans eux, il était foutu. Il ferma les yeux, tenta d'oublier où il était et parvient presque à calmer les battements de son coeur lorsque soudain sa peau s'enflamma. Ou du moins, c'est l'impression qu'il eu.

Il rouvrit brusquement les paupières en poussant un cri et bondit sur ses jambes. En plus des quelques trous carbonisés dans ses vêtements, plusieurs cloques ornaient maintenant la peau de son cou et de ses mains. Bordel de goule ! Ca faisait maaaal ! Et quelque chose lui disait que ce n'était que le début. De nouveau gagné par la peur et la certitude que rester ici le condamnerait pour de bon, il faillit prendre ses jambes à son cou. Il avait même commencé à s'éloigner lorsque sa conscience vint murmurer à son oreille : " Et tu va les laisser crever ici ? Alors qu'ils t'ont sauvé la peau deux fois ? " Merde. Merde. Merde. Merde. Il ne savait pas se battre et il n'avait rien à foutre ici ! Mais s'il les abandonnait maintenant, s'il s'en allait sans repayer sa dette et qu'il apprenait leur mort dans le journal demain matin... jamais plus il n'aurait le courage de croiser son propre regard dans un miroir. Tremblant, il se tourna à nouveau vers la pièce vitrée. Y aller ? Ne pas y aller ? Prendre le risque d'être repéré et de mourir ici ? Incapable de prendre une décision, il resta plusieurs secondes immobiles, les bras ballants et l'air paniqué. Jursqu'au moment où il aperçu ce mangemort qui le visait à nouveau. Après avoir poussé un nouveau cri suraigu, il s'écarta brusquement, se prit un mur puis pointa son arme sans réfléchir sur l'assaillant.

« Expelliarmus ! »

Ou le seul sort dont il arrivait encore à se souvenir dans cet instant de terreur.

Boss ou Bouse ?:

Que donne l'attaque?:

Qu'advient-il de l'otage?:

Euuuh… il était obligé de les suivre, là ? Non parce que se planquer derrière eux, il voulait bien. Lancer un ou deux sorts sur les attaquants pour leur filer un coup de main, aussi, à la limite. Mais courir après des types masqués qui allaient non seulement riposter mais en plus mémoriser les traits de son visage bien visible cette fois-ci… mouai. Bof. Très très bof même.
Cela dit il y avait les otages. Quatre, pour être tout à fait exact. Quatre pauvres innocentes victimes qui seraient maltraitées, terrorisées, traumatisées et peut être même... tuées. Un drame qui encore une fois le hanterait éternellement s'il ne leur portait pas secours. Et puis au fond, personne ne le forçait à foncer sur les mangemorts, les malades qui se prenaient pour des mangemorts ou les tarés qui avaient organisé tout ça, qui qu'ils soient. Il lui suffisait de "récupérer" les otages, de les protéger le temps qu'ils se remettent de leur émotion et de leur parler pour les réconforter. Ca aussi c'était de l'assistance !.... et avec un peu de chance ils auraient besoin de parler, se confieraient à lui et lui offriraient le sujet de son prochain article sans s'en rendre compte. " Basil ! " pesta aussitôt la voix de sa soeur au fond de sa tête. Oui, bon, d'accord, ce n'était pas le moment de penser journalisme. Il aurait tout le temps d'y réfléchir plus tard.

Abandonnant définitivement l'idée de s'étendre par terre et de faire le mort à chaque fois qu'il entendrait quelqu'un approcher, il s'élança à la suite des trois autres et pointa sa baguette sur le groupe de terroristes.... avant de rapidement l'abaisser. Si Mr Propre et son pote visaient l'ennemi, Basil se sentait lui clairement incapable de toucher une cible mouvante. Les sorciers allaient beaucoup trop vite et avec la chance qu'il avait, il réussirait à blesser un innocent. Mais s'il ne pouvait pas débarrasser les otages de leur ravisseurs, comment les aider ? L'idéal serait de se rapprocher... ou de les rapprocher ? L'idée qui émergea subitement dans son cerveau pouvait être qualifiée soit de " lumineuse ", soit de " complètement absurde ". Elle pouvait aussi être dangereuse mais il fallait tout de même qu'il essaie. Visant les jambes du type devant lui, il cria avec toute la force de ses poumons et toute la détermination dont il était capable :

«  Accio pantalon noir avec des étoiles vert émeraude du type devant. »

Dé #1 :

Scraaaaaaaaatch. Avant d'avoir pu dire "quidditch", Basil se retrouva avec un large morceau de tissu noir dans la main. Merde. C'était vraiment pas l'objectif ! S'il avait eu le temps, il se serait fait une réflexion sur la culotte de l'otage accordée à son pantalon ou sur le fait que le pauvre homme allait attraper froid dans cette tenue. Mais il n'avait pas le temps. Déjà, un adversaire essayait de ramener l'otage vers lui (ou de le neutraliser ? Il n'était pas bien sûr...). Basil le visa instinctivement et utilisa le deuxième sortilège qui venait de popper dans son esprit. Un sort qu'il trouvait très drôle quand il était encore à Poudlard mais qu'il souhaitait aujourd'hui employer le plus sérieusement du monde dans l'espoir de sauver une vie :

«  Avis ! »

Dé #2 :

Pour sa plus grande déception ce ne fut pas trois mais deux oiseaux qui émergèrent de l'arme en bois. Tant pis ! L'important c'était qu'ils gênent l'adversaire. Peut être qu'ils l'empêcheraient même d'y voir quoique ce soit, l'espace de précieuses secondes.

Dice is The Power!:

Eliot se prend-t-il la totale ?:

Que devient Sarah Holmes ?:

Effets de la magie noire sur Shawn:

Résultats de l'attaque:

Pendant une poignée de minutes, il avait cru pouvoir dominer sa peur. Malgré les frissons, les battements de son cœur et les regards nerveux qu’il continuait de lancer derrière lui, il avait suivit les autres, les héros. Ceux qui sauvaient des vies et neutralisaient l’ennemi. Ceux qu’on voyait dans les journaux en première page et dont on louait les exploits des années durant. Etre derrière eux – avec eux – lui avait presque donné l’illusion qu’il était capable d’au moins un dixième du courage dont ils faisaient preuve. Au fond, il était arrivé jusqu’à là. Grâce à eux, certes, mais il tenait quand même debout. Et quand il avait eu l’occasion de les abandonner, de faire le mort et de se comporter comme le dernier des lâches, il avait finalement décidé de prendre sur lui pour les assister. Alors peut être qu’il n’était pas si trouillard que ça ? Peut être que finalement son humanité l’emportait sur cette frousse qui le tétanisait un peu plus tôt ?
Rassuré par cette idée, il s’y était raccroché comme à une bouée de sauvetage en continuant à courir. « Je suis plus fort que ça, je vais pas mourir, je peux les aider. », se répétait-il en boucle pour effacer tout le reste. Jusqu’au moment de l’explosion. Un bruit, des cris, le noir, et soudain, le chaos. La fin du monde.

Dé #1:

Il s’était trompé. Il allait mourir ici. Il allait tomber pour ne plus jamais se relever. D’ailleurs, il tombait déjà. Les larmes aux yeux, il se courba brusquement en deux pour cracher un mélange de salive et d’autres choses peu ragoûtantes inidentifiables. Sa gorge, son nez et ses entrailles se lamentaient sous l’effet du sortilège. Sa tête aussi mais il n’était pas sûr que ce soit entièrement dû au maléfice. N’était ce pas la peur de mourir qui lui enserrait à nouveau le cerveau et lui brouillait l’esprit ? Il pouvait presque sentir sa griffe lui lacérer l’intérieur du crâne. La moindre miette de bravoure semblait s’être envolée avec les débris du mur. Peut être valait-il mieux rendre les armes tout de suite et abandonner ? Partir sans trop souffrir. Ou supplier.

« Arrêtez. »

Sa lamentation presque inaudible se perdit dans le vacarme. Les gens autour de lui continuaient de se lancer des sorts, de crier, de balancer des phrases sans queue ni tête dignes des grands méchants dans les livres d’aventures ou des malades délirants sous l’effet de la fièvre… c’était fou. Oui c’était le mot. La folie s’était emparée du bâtiment et de ses occupants.

« Stop ! », implora-t-il une nouvelle fois en pleurant. « STOP ! Vous faites n’imp... n’importe quoi ! A-arrêtez ! »

Quelqu’un lui ordonna de se taire. A moins que la personne ne parlât à quelqu’un d’autre ? La peur de se faire tuer s’il l’ouvrait à nouveau lui cloua le bec… jusqu’au moment où l’infirmière à côté de lui se retrouva à son tour propulsée puis mit K.O.


« S’il vous plaît, on va vous donner… »

Quoi ? Les otages ? Leurs armes ? Le contrôle du bâtiment ? Malheureusement la première idée le dégoûtait et il doutait que les deux autres intéressent les attaquants. Mais peut être qu’il pouvait quand même essayer ? Il tendit un bras timide, baguette tendue, en essayant de trouver à la fois les mots justes et le courage de s’adresser aux mangemorts. Un rayon jaune frôla son coude et le convainquit de rabattre rapidement son bras contre son torse. Ils ne voulaient pas discuter ; pas l’écouter ; pas faire de concessions ou essayer d’arranger les choses. Pourtant… pourtant ils allaient eux aussi mourir. Plusieurs des leurs étaient même déjà tombés au combat. Alors pourquoi ? Pourquoi ? Qu’est ce qui était plus important que sa propre vie et celle de dizaines d’innocents ? Il ne comprenait pas, n’arrivait pas à comprendre et n’était plus sûr de vraiment le vouloir.

En les voyant s’approcher, il se rabattit contre le mur en espérant presque s’y enfoncer pour disparaître. Mais il restait bel et bien visible. Trop visible. L’une des silhouettes noires fit un geste de la main. Etait-ce le moment fatidique ? Incapable de fermer les yeux, il demeura pétrifié quatre longues secondes qui lui semblèrent durer trois heures. Son bras se leva sans qu’il réalise vraiment ce qu’il était en train de faire et il chuchota presque :

« Repulso »

Dé #2:

Dé #3" :

Il n’était pas bien sûr de comprendre comment il s'était souvenu de ce sortilège d'attaque, l'avait lancé sur son adversaire et avait réussit à le faire reculer. L'instinct de survie probablement. Le même qui lui intima la seconde suivante de courir comme un dératé vers la sortie du couloir pour fuir cet enfer.