Célène Fraser

Le hurlement d’un chien dans une ruelle suit le feulement courroucé d’un chat.

« Sassenach … Original comme nom de code. »

Le fracas d’une poubelle que l’on renverse dans la précipitation.

« Etes-vous certaine, Miss Fraser, de comprendre dans quoi vous vous engagez ? »

Le ronronnement d’un moteur et des phares qui brisent la nuit, un instant, avant de s’éloigner.

« On le retrouvera, ma petite Sassenach. Ils chercheront, ils chercheront le temps qu’il faudra. »

Une silhouette déambule sur le trottoir, démarche vacillante.

« Jusqu’à ce que la mort nous sépare. »

Le badaud se reprend, continue sa route, disparaît en même temps que l’écho de cette dernière phrase, ce dernier fragment de souvenir qui l’a assailli, là, d’un coup, tandis qu’elle regarde par la fenêtre. Et attend. Attend.

Enfin, la porte de la chambre claque dans son dos. Elle se retourne. Il est là, sa valise dans une main, sa baguette dans l’autre. Il la regarde, l’air contrit, triste, hébété, furieux. Tout à la fois. Fatigué surtout, terriblement fatigué. Comme elle.

« Je pars. »
« Je sais. »
« Je ne reviendrai pas. »
« Je sais. »
« Ce n’est plus possible. »
« Je sais. »
« Célène, il faut que je te le dise quand même, je t’… »
« Je sais, Aiden. Moi aussi. »

Cette fois, c’est la porte d’entrée qui se referme. Derrière lui. Tout un pan de sa vie qui vole en éclat avec son mari qui vient de s’enfuir.

Alors la Brune, sans un mot, s’avance dans la pièce et l’ausculte avec soin.

Se coulant dans la peau de la Langue-de-Plomb qu’elle est douze heures par jour, elle pense utile. De quelle tâche peut-elle se débarrasser rapidement avant d’aller se coucher ? Il est un peu tard pour s’occuper du ménage qu’elle a négligé ces derniers temps. Elle embêterait bien la vieille Miss Pittfits du dessous avec un Recurvite particulièrement sonore, mais non, ce soir, elle n’a pas envie.

Bon, ces tasses qui trainent, peut-être. Elle en saisit une, puis une deuxième.

La porcelaine éclate contre le mur, la tapisserie s’auréole d’éclaboussures, le liquide commence à couler en longs sillons marronnasses. Balancée de toute la force d’un bras qui vient de lâcher prise, d’une propriétaire à bout de nerfs qui s’effondre à genoux sur son tapis.

Les traits ne sont plus impassibles. Ses lèvres pleines sont tordues en une moue douloureuse, ses yeux noisette lancent des éclairs de détresse, sa poitrine se soulève avec difficulté tandis qu’elle passe une main dans sa tignasse brune et que l’autre se crispe sur son ventre. Elle souffre. Aucune carapace ministérielle ne pourra l’en empêcher, cette fois.

Les simples phrases jetées à la va-vite dans les méandres de son esprit affluent en vagues pour tout dévaster sur leur passage, deviennent souvenirs qui lui éclatent au visage.

Retour dans le temps. Célène est rentrée à Ullapool. Elle peut presque sentir les embruns envoyés par l’océan qui borde cette petite ville de la côte ouest des Highlands, entendre les rires joyeux qui l’entourent alors qu’elle est sagement attablée à l’écart dans l’auberge de ses parents à colorier avec application, ou voir son cousin Kieran se glisser discrètement dans les cuisines pour piquer un bout de cake au chocolat alors que ce n’est pas encore l’heure du goûter.

Les jours heureux, où Kieran, avec ses juste trois mois de moins qu’elle, essayait de l’entraîner dans toutes sortes d’aventures infantiles, où son oncle les réveillait à l’aube pour leur faire découvrir une journée de pêche en haute mer, son front toujours barré d’une ride d’anxiété depuis le départ de sa femme.

Puis, la chute, vertigineuse, l’enfance qui s’envole alors qu’elle vient de fêter ses six ans. Kieran qui disparaît. Une seconde d’inattention dans l’immense marché d’Inverness et puis plus rien. Ce n’est pas qu’un cousin, plus qu’un frère, c’est un bout d’elle qui s’évanouit avec lui dans la nature. La police moldue le cherche longtemps, on pleure beaucoup, on espère, on s’inquiète, on ne dort plus. Et puis, la vie reprend son cours. Parce qu’il le faut bien. La petite fille se sent mourir avec ce qu’il reste de la mémoire de Kieran.

Les mouettes ne crient plus. Le brouhaha des conversations a été remplacé par un silence sentencieux. Elle respire l’odeur du cuir antique qu’on vient de poser sur sa petite tête. Elle a onze ans et a découvert à peine quelques mois auparavant qu’elle était ce qu’ils appellent une « sorcière ».

Un vieux monsieur aux très longs cheveux blancs est venu lui expliquer qu’elle avait un don, quelque chose de formidable. Qu’elle peut venir apprendre à s’en servir dans un endroit, un Château exprès pour les gens comme elle. Ses parents ne sont pas vraiment étonnés, ils l’ont déjà aperçu faire des choses étranges. Pour de vrais Highlanders, ils sont plutôt ouverts d’esprit. Ils savent bien que leur fille unique n’a rien de démoniaque et sont, au final, soulagés que le dénommé Dumbledore puisse mettre un nom sur ses capacités hors du commun.

La séparation a été difficile. Si cela n’avait tenu qu’à eux, ils l’auraient gardé à Ullapool jusqu’à la fin de sa vie, là où ils étaient sûrs qu’elle ne risquait rien. Mais ce regard émerveillé, enfin animé après toutes ces années d’affabilité incongrue pour une enfant, ils n’avaient pas pu y résister, ils savaient qu’ils devaient la laisser partir.

Ce qu’elle avait fait avec beaucoup d’empressement. Peut-être un peu trop. La crainte avait pourtant vite remplacé l’excitation, surtout quand on avait appelé son nom et qu’elle avait dû monter sur l’estrade et qu’on lui avait fourré cet horrible chapeau sur la tête. Le Choixpeau ! Le crapaud oui ! Qui lui avait coassé à l’oreille, un peu hésitant. Serpentard, Serdaigle … Il ne savait pas trop. Ambitieuse, persévérante … Mais aussi curieuse, réfléchie, un bon esprit d’analyse … Oui, tiens, elle fera un très bon petit aiglon.

Preuve en est, plusieurs années plus tard, elle peut encore sentir la fraicheur du métal de son insigne de Préfète sous ses doigts. La fierté qui l’a envahi ce jour-là, celle d’être reconnue pour l’acharnement qu’elle met à réussir, à se dépasser elle-même plus qu’à dépasser ses camarades. Enfin un peu de justice, un pansement de fortune sur une plaie qui ne guérira jamais même si, à seize ans, elle n’en a pas encore conscience. Poudlard lui a permis d’échapper au simulacre d’enfance qui lui filait entre les doigts. Elle a bien quelques difficultés à se lier aux autres, est plutôt d’une nature taciturne et solitaire, peu expressive, mais cela ne la dérange pas. Sa seule compagnie lui suffit. Au moins ne risque-t-elle pas de se perdre. Du moins, pas physiquement.

C’est en tout cas ainsi qu’elle fonctionne jusqu’à l’arrivée d’Aiden Lehnsman dans sa vie. De la même promotion, le Serpentard et la Serdaigle se connaissent depuis leur première année. Il faudra pourtant attendre le milieu de la cinquième pour qu’ils se regardent vraiment. Et finissent par tomber amoureux. Bêtement. Comme deux adolescents qui se découvrent des points communs au-delà de leurs différences. Comme cela arrive tous les jours, partout dans le monde.

Elle revit la sensation de leurs lèvres qui se rejoignent avec maladresse, de son cœur qui s’emballe. Une autre pierre à l’édifice de la vie qu’elle construit minutieusement, où le garçon semble devoir prendre une place plus importante que prévue. Si bien qu’au début, Célène a peur. Et puis, elle cesse d’y penser.

Pour la première fois, elle se laisse porter par un événement sur lequel elle n’a aucun contrôle. Elle oublie qu’elle n’est pas très féminine par rapport à ses quelques rares amies, qu’elle s’emporte parfois un peu trop rapidement quand un sujet lui tient à cœur, qu’elle est butée, qu’elle est en train de prendre un risque, une vrai … Ses tares lui paraissent bien fades en comparaison de tout ce qu’elle révèle au contact du jeune homme.

Qu’elle occulte totalement tandis que, pour la journée de découverte du Ministère de la Magie organisée quelques mois avant ses BUSE, elle est convoquée et reçue en particulier, dans une salle aux murs bruns, trois paires d’yeux inconnus braqués sur elle. Deux hommes et une femme avec de longs cheveux roux. Qui ne se sont pas présentés. Qui lui offrent seulement la possibilité de rejoindre le Département le plus fermé de l’institution sorcière britannique. Elle se revoit hocher lentement la tête lorsqu’ils lui accordent le délai de réflexion de rigueur. Finalement peu nécessaire. Célène a changé. Elle mûrit, elle grandit. Ses traits s’éclairent, elle prend le temps de s’observer dans le miroir. D’autres possibles apparaissent sur sa voie tandis qu’elle s’ouvre à ce qui l’entoure.

Première décision la plus importante de son existence, première action concrète de sa transition vers l’âge adulte. Obtenir ses ASPIC, rentrer au QESM, donner son maximum pour faire partie de l’élite d’Athenya Bratshaw-Fowles. Travailler, souffrir. Devenir Occlumens, incontournable, indispensable quand on sait ce qui l’attend.

La pièce où s’est joué son avenir alors qu’elle avait seize ans a disparu depuis longtemps de son esprit. Les souvenirs se sont mélangés pour ne plus être que des fragments épars des choix qu’elle a effectués.

Par exemple, se marier à 18 ans, à peine diplômée, jeune, trop jeune, par amour. A cause de la Guerre. Cette Guerre qui grandit et qui menace, qui l’appelle, qui réveille encore quelque chose en elle … Quelque chose qu’elle a senti quand il fallait séparer les élèves chahuteurs dans les couloirs, se contenir pour rester juste et ne pas prendre parti pour les plus faibles, parce que ce n’était pas son rôle, pas sa place.

Quelque chose que son futur métier peut lui apporter, mais pas à l’échelle d’action suffisante pour la jeune fille qui sait qu’elle veut, qu’elle peut faire davantage. L’image brève du sourire serein du Directeur de Poudlard et de son regard éternellement brillant lui apparaît. Perçant, insondable. Méfiant ? Elle est allée le trouver quelques jours à peine avant d’enfiler sa robe blanche. Un prêté pour un rendu, il lui a offert le monde magique, elle met sa baguette à disposition de l’Ordre du Phénix. Une heure plus tard, elle a rejoint la Tête de Sanglier et ses nouveaux compagnons.

Aussi, à l’âge de 21 ans, elle avait déjà acquis nombre de nouveaux rôles et statuts. Madame Célène Fraser-Lehnsman, née Fraser, officiellement secrétaire pour le Département des Mystères, réellement toute nouvelle Langue-de-Plomb spécialisée en infiltrations connue sous le pseudonyme de « Sassenach » et membre de l’Ordre du Phénix.

Et à 24 ans … Et bien … Elle court. Elle court après sa vie. Après la Guerre. Loin de son subconscient. Elle court du Ministère au QG, du QG à son appartement, parfois d’Ullapool à Londres, de plus en plus rarement avec les années, au profit d’autres villes, d’autres visages, d’autres missions, vers les amis, vers l’ennemi. Toujours stoïque, jamais essoufflée.

Sa respiration se fait moins difficile. Lentement mais sûrement, le nœud au creux de son ventre se dénoue, le noir ne lui apparaît plus comme un vide insondable. Les muscles de ses mâchoires se détendent.

Elle soupire.

La jeune femme se lève, chasse du plat de la main les quelques larmes qui ont réussi à franchir la barrière de ses paupières et, d’un même geste, les derniers stigmates du choc qu’elle vient de subir.

Les débris de tasses et les tâches sur la tapisserie ne sont plus.

Nous sommes en 14 avril 1978 et Célène vient de prendre la quatrième décision la plus importante de sa vie. Le printemps pluvieux londonien ne signera pas l’hiver d’une existence à peine entamée. Si son ménage est brisé, le reste lui appartient encore.

Le manteau qu’elle a abandonné dans l’entrée un peu plus tôt l’attend toujours. Elle l’enfile, à nouveau déterminée, assurée. Davantage dans ses prévisions que dans ses gestes. Ses mains glissent mais son esprit, lui, restes ancré sur ce qu’elle a l’intention de faire.

Continuer de défendre le Monde Magique, à couvert et à découvert. Ne pas cesser d’apprendre. Ne plus oublier d’où elle vient sans s’en encombrer pour continuer d’arpenter la route qu’elle s’est tracée.

Un crack sonore retentit. De sa présence dans l’appartement, ne subsistent plus que les traces molletonnées de la première fois où elle a ployé. Et un étrange parfum que le Destin appelle « incertitude ».